GRIS

GRIS

Las escenas eran grises, escalas de grises,
Ausencias de color para un mundo gótico,
A fuera en el atrio de la catedral suspiraba en la brisa,
Bajo los mantos de las nubes que pasaban.

No era yo, sino mi doble vida
La que compartía con mis revoltijos interiores,
Aunque me sentía tan a gusto viendo entrar
Aquellas beatas piadosas de negro,
Yo invisible escuchando la resonancia en fidelidad
The love song

Caras blancas, ojos delineados con cera de cuervo,
Cabellos huracanados, uñas de luto, el coro gótico,
Entonando las leyendas de Meat Loaf.

Las aceras grises, pordioseros hambrientos, todos
en la escena del instante sin oxigeno,
cuando el alma se salía para volar por la torre.

Ya estoy en la torre, abajo el vació, las veletas
Meneándose en los barrios orientales, junto a las acongojadas gárgolas,
Que se deshacen con la brisa gris del día gótico.

Siempre en la mentes inspiradas,
Existe una pequeña comarca gótica,
Llena de sueños incoloros,
Como estos.